coisas imediatas

O jogo das nuvens

2011-11-02T14:43:00.001-02:00

Desenho de Camila Nassif

Ainda ontem

quando cruzava

o viaduto da Sumaré

o vento era forte

de cara

e as nuvens estavamdispersas

havia uma beleza

naquelas estrelas

bem acima

destas caixas

de pasta de dente

movimentos

entre a cozinha e a sala

a sala e o quarto

o azul opaco da televisão

Ainda ontem

quando cruzava

o viaduto da Sumaré

segui

cheio de espanto

a rota das nuvens

mas
num segundo momento
elas pareciam paradas

e as estrelas

se deslocavam no céu

como a luz

de um avião de carreira

movendo-se

como as ondas do ar

como estes fantasmas

que a natureza

esboça

e se esgarçam

como este fiel arauto

da nuvem

que se dissipa

02/11/2011

PS. "O jogo das nuvens" é o título de um lindo livro organizado por João Barrento com as anotações de Goethe sobre as nuvens. O livro foi publicado pela coleção Gato Maltês, da Assírio & Alvim. Os últimos versos deste poema foram tirados de lá, de um poema de Goethe a propósito da teoria das nuvens de Howard e que há muito tempo eu queria usar.

Suburbano

2011-10-19T09:20:00.000-02:00

Oficina na Barra Funda

Este subúrbio encravado

Esta cárie de casas

parece que há um restinho

de humanidade nisso

Três meninos

no degrau

da mercearia

fechada e roxa

Três meninos

iluminados rapidamente

pelos faróis do carro

no degrau

da mercearia

fechada e roxa

Pode ser que não haja

não há mais

Nunca há

Nem o resistente sapateiro

da Vila Mariana

deve existir mais

Mudei de bairro

e nunca mais subi

a França Pinto

no meio da tarde

braços soltos no ar

bambos como os fios de luz

Nunca mais

subi rua nenhuma

Desistências

2011-10-18T11:54:00.000-02:00

Parque da Água Branca

Eu vinha no meu caminho

de desistências

Não vi
quando a manhã chegou
deitado

no sofá da sala

O debate interior

com a insônia

essa árvore oca

esses cacos de memória

que não se juntam

não se juntam

Martelam o seu ar

perfuram suas brenhas

- ó rouquidão

de quem grita

para dentro

de um poço

escuro.

Achados e desentranhados

2011-07-22T11:42:00.000-03:00

Casa do poeta Haroldo de Campos, em Perdizes

Tudo mudou [para Rogério Pacheco Jordão]

Fui o terceiro a chegar
era tudo mato
Tinha um rio
que a gente lavava roupa
uns peixinhos vermelhos
que pareciam camarões
Lembra Suzarte?
Tudo mudou

Família

Meu bisavô

era proprietário de terras

a terra foi sendo dividida

entre os filhos

Na minha cidade

o barbeiro era meu parente

o chofer de praça

meu parente

Até uma prostituta

moça deflorada

expulsa de casa

era minha prima

Links:

http://www.rodrigovianna.com.br/colunas/entrementes/uma-favela-em-sp-20-anos-depois.html

http://www.brasildefato.com.br/node/6819

Chorume

2011-06-20T11:48:00.000-03:00

São Paulo

Então nada mais resta.

Tudo envelheceu

de repente,

ou já vinha envelhecendo

de antes,

muitos antes.

Não foi agora

quando você se levantou,

saiu da cama,

abriu a janela

e percebeu

que alguma coisa

estava mudada,

ou que tudo

estava mudado,

que a cama

em que se deitara

não era mais

a mesma cama

em que

na noite anterior,

cansado, mundo

caduco, inferno

dos infernos, havia

se deitado.

Ainda olhou

para a cabeceira

da cama,

para aquele criado-mudo

cheio de livros.

Como envelheceram

os livros

os poetas de cabeceira

Como os versos

não se sustentam mais,

falam de um mundo,

de um outro

mundo

que a manhã

aniquilou

e a manhã não poderia ser

a felicidade futura

adiada

a cada almoço

enquanto mastigava

sua couve

ou o arroz insosso.

As palmeiras,

indecifráveis palmeiras,

e você ficou mudo,

manso,

como queriam

que você ficasse,

manso, muito manso,

sorridente

sem dentes

em sua velhice.

E como são dóceis

os velhinhos

e tudo que envelheceu

com os velhinhos.

Então nada mais resta

e não ser continuar

nesta linha reta

entre o café da manhã,

as imagens vulcânicas

do café

no coador,

o almoço,

o trabalho, os dentes

os dentes

e a couve

para sempre murcha

entre os dentes.

Caduco

2011-06-14T23:32:00.000-03:00

Vila Madalena/SP

Agora

que há leitores

para todos os poemas

e nenhum

poema

ficará sem aplausos

repetidos

e compartilhados

Agora

que os poemas

já não fazem

mais nenhum sentido

a não ser o aplauso

de uma plateia

ávida

de novos poemas

Agora

que já me aposentei

muito antes

da aposentaria regular

na carteira

de trabalho

que já não sinto

mais a necessidade

de nenhum poema

escrevo

um poema

e espero os aplausos

como as gotas

de chuva

– geladas

e ácidas –

que caem

sobre minha cabeça

neste final de tarde.

Infância

2011-06-08T19:47:00.000-03:00

Bar, no Bixiga

O que havia era uma casa que dava para a rua. O portão branco, o pequeno vestíbulo. Logo acima da caixa do registro de água e gás, uma estatueta da bruxa do desenho da Branca de Neve. São pequenas coisas. Logo mais acima, numa outra estrutura de cimento, também pintada numa cor entre o rosa e o marrom, dois cães de guarda, duas estatuetas de dois pastores alemães. Não, não sei quem mora nesta casa. A caixa de correios engatada no portão branco, com aquelas volutas de ferro, simpáticas volutas dos bairros humildes. Ainda me recordo que, bem mais adiante, entre tantos bares suspeitos, no fundo de um deles, havia um video poker, e num outro, havia um avião inflável, desses que se vendem no parque, pendurado no teto, como enfeite. São esses enfeites que dizem sobre o poema que não consegui fazer, que já não consigo mesmo fazer. Estes restos de infância, entre garrafas, contas, o salgado pingando gordura e o papa-níquel miserável.

Pacote de plástico

2011-06-06T23:33:00.001-03:00

Casa da bruxa

Um dia tinha que acabar. Sabia que iria acabar. Agora é agora, e acabou. Tento vasculhar um arquivo de imagens pessoais. Tento buscar algumas falas que ouço na rua. Aqueles três pedreiros, por exemplo. Um deles simulava um radinho de pilha com um pacote de plástico. Falava de um conhecido que tem o costume de ir à porta do bar, radinho no ouvido. Fica vendo o jogo pela televisão do bar. Se a imagem fica ruim, ele sai, vai para outro bar, com seu radinho no ouvido. A simulação com o pacote plástico era tão boa que quando tento me lembrar vejo o radinho, vejo o tal cara parado na calçada, olhando de longe, o aparelho de tevê lá no fundo do bar. Um bar descascado, um bar com uma velha mesa de bilhar no centro e duas ou três mesas brancas de plástico. Sim, há também o balcão, a vitrine engordurada do balcão. E o tal cara, parado na porta, com seu radinho no ouvido. O que acabou foi essa possibilidade, de ver, de transformar um pacote de plástico num radinho de pilha vermelho. Foi essa possibilidade que se esgotou. Agora é agora. Essa calçada, outra calçada, e um sentimento deslocado, rendido por um radinho de pilha, ou três pedreiros na hora do almoço, na esquina da Conselheiro Ramalho, no Bixiga.

Desentranhado de um filme de WW

2011-05-30T23:00:00.000-03:00

Estação Brigadeiro

– Outro dia,

uma mulher

teve uma câimbra vaginal

aqui no cinema.

Meu avô teve que chamar uma ambulância.

A mulher e o namorado

foram levados juntos.

Ele não conseguia mais sair dela.

– Hoje de manhã

encontrei um homem

cuja mulher

se suicidou.

Chocou-se de carro

contra uma árvore.

Ontem vi uma mulher

que estava sentada

num jardim

na frente de sua casa,

com uma toca térmica

no cabelo

e com as mãos

no colo.

– Você chegou a falar com o homem?

– Sim.

Ele disse:

“Só existe a vida,

não é?”

Fila de embarque

2011-05-23T11:40:00.002-03:00

O sonho de agora

trouxe um arquitetura moderna

um prédio moderno

a sala

de espera

com uma fila de espera

na qual

uma moça ruiva

comia um chocolate

e puxava pela alça

a mala com rodinhas

Mas seria uma sala

de embarque,

ou uma sala de aulas?

ou de

professores

desiludidos

com o rumo das coisas?

Mas o que fazer

diante do rumo

das coisas?

Corredores imensos

um navio naufragando

em seu desenho de prédio

O que fazer?

“Não,
não estou entendendo

direito

este momento.”

As pistas
da compreensão
estão apagadas?

É isso
que as coisas
querem:
tudo se torna
tão obscuro

quanto estes corredores,

esta sala de espera,

esta linda

moça ruiva

comendo um chocolate

na fila

de embarque.

Onde foi Troia

2011-05-18T10:02:00.001-03:00

Troia

De manhã

antes que os coelhos

cheguem

antes que os dentes

miúdos passem

a corroer tudo

tento me lembrar

restos de um poema

que me golpeou

– o inimigo

está nas palavras

na maneira

como você diz

as coisas

o inimigo espreita

qualquer

brecha

para se afirmar

em suas palavras

o mundo é

cínico

é cão?

uma máquina de triturar

ossos de vozes?

Ou apenas

a língua?

que solta

se volta

esconde-se

num céu

rosado

entre grades

dentárias

medrosa

como

o resto de um poema

– que palavras

romperam a barreira

de seus dentes?

que palavras

meus dentes

corromperam?

Antes que os coelhos

cheguem

antes que os dentes

miúdos

passem.

Verbete: cólica

2011-05-18T01:18:00.002-03:00

Camões, antes de afundar no centro de SP

Dor espasmódica

Receio
medo
aflição

Declaração

2011-04-28T13:49:00.000-03:00

Parque de fuga

Nada parece ser mais simples

do que declarar

o imposto de renda.

Mas hesito um bom tempo

entre sonegar alguns ganhos

que já foram gastos, corroídos

e o futuro tão incerto

cada vez mais incerto

Principalmente agora

quando penso

que todo aquele projeto,

desenhado ao longo dos anos,

entre um quarto e outro,

uma sala e outra,

uma casa e outra,

um amor e outro,

aquele mesmo projeto

não se sustenta mais em pé,

e vou pensando em sonegar

um punhado dessa vida

que não se sustenta mais em pé,

não pelo cansaço, foram

poucos anos de vida até aqui,

mas pelo desânimo, pela

tensão diária em ser e não ser,

o sorriso dúbio,

as janelas simultâneas dos olhos,

as noites duplas e as manhãs

que se levantam

como persianas barulhentas

rangendo a rotina

e suas duplicatas.

Amigos

2011-04-27T00:22:00.002-03:00

Leiteria Mineira, Rio, anos 50. Crédito: O Globo.

Das muitas lembranças

havia uma,

de uma leiteria

Seria uma boa lembrança

para um poema

que se lembrasse

de um leiteria

numa cidade

como o Rio, por exemplo,

de um centro de cidade,

como o do Rio,

por exemplo,

numa tarde qualquer.

E no fundo

ainda se poderia ver

dois amigos

ou aqueles dois
que um dia foram amigos

conversando

numa mesma mesa
entre espelhos simultâneos

enquanto aguardavam

uma torrada especial.

Pescaria incompleta

2011-04-26T14:39:00.001-03:00

Matutu, M.G.

(Quem disse que os meus poemas eram bucólicos,
quem me colou o selo e me expediu para a província?)

Retirei este trecho de "Madame Mouton",
de Ana Paula Inácio.
O poema é bom,
mas gostei do movimento desses dois versos,
da potência deles.
Eles dizem todo o poema. E algo mais.
Foi retirado daqui

Resultado da pescaria

2011-04-26T13:54:00.000-03:00

Foto do Bardolino

INTERIOR DE UMA mansarda. O POETA, deitado no catre, medita de olhos semicerrados. Na única cadeira existente, o CÃO. Atrás da porta está pendurada uma gaiola e, dentro da gaiola, o canário enlanguesce. É absolutamente necessário que o pássaro não dê nem um trinado durante todo o tempo que dure este primeiro, único e brevíssimo acto, pelo que se recomenda a utilização de um canário embalsamado ou de pano.

CÃO – Ouve.
POETA – (Sem mudar de posição.) O que é?
CÃO – Tenho fome.
POETA – Eu também, mas não penso nisso.
CÃO – E os ossos de ontem?
POETA – Foram-se.
CÃO – Sozinhos?
POETA – Sozinhos.
CÃO – Como foi isso?
POETA – Foi esta manhã, quando estavas na rua. O miúdo da porteira pôs-se a tocar o seu tambor de folha. Então os ossos levantaram-se e foram-se embora a desfilar três a três.
CÃO – Seriam ossos de soldados.
POETA – Foi precisamente isso que pensei. Não há muito tempo, parece-me, houve uma guerra.

Silêncio. O CÃO volta a apoiar a cabeça entre as patas e o POETA suspira profundamente.

Javier Tomeo
Histórias mínimas
Tradução de Maria Dulce Teles de Menezes e Salvato Teles de Menezes
Livros Horizonte, 1992
(pescado neste site)

Textos alheios: W.C.W

2011-04-22T12:51:00.000-03:00

Metrô Sumaré

O fogo arde; essa é a primeira lei.

Quando o vento o atiça as chamas

alastram em redor. A discussão

atiça as chamas. Tudo foi

preparado para que a escrita

seja um fogo e não venha só do nosso sangue.

A escrita nada é, mas a disposição

para escrever (ao sermos

por ela dominados) é nove décimos

da dificuldade: pela sedução

ou pela necessidade. O escrever

devia ser um alívio,

um alívio das condições

que, conforme dissemos, se tornam – num fogo,

num fogo destruidor. Pois a escrita

também nos ataca e temos de encontrar

ou meios para ferir – nas suas raízes

se possível. Assim

para escrever, é preciso viver

nove décimos. Há quem disso

se ocupe, não através do conhecimento mas

do pré-conhecimento (querer ser

cego para se que possa

dizer: Estamos tão orgulhosos de ti!

Que dom maravilhoso! Como é

que arranjas tempo para isso na

tua vida tão ocupada? Deve ser muito

bom ter um tal passatempo.

Mas tu foste sempre um rapaz

estranho. Como está a tua mãe?)

– a fúria de um ciclone, o fogo

o grande dilúvio e finalmente

o que tens de pagar –

O teu pai era um homem tão distinto.

lembro-me muito bem dele.

Ou então: Credo! Acho ótimo

mas que diabo quer isto dizer?

William Carlos Willians

Trad. Maria de Lourdes Guimarães

Trecho de Paterson

Resultado da pescaria

2011-04-20T14:30:00.000-03:00

Peguei este poema de um blog, enquanto matava um pouco de hora, depois do almoço. Compartilho com os amigos. É um de tantos poemas que gostaria de ter escrito.

LISBOA

No bairro de Alfama os eléctricos amarelos cantavam nas
subidas.
Havia duas prisões. Uma delas era para os gatunos.
Eles acenavam através das grades.
Eles gritavam. Eles queriam ser fotografados!

"Mas aqui", dizia o revisor e ria baixinho, maliciosamente,
"aqui sentam-se os políticos". Eu vi a fachada, a fachada, a fachada
e em cima, a uma janela, um homem,
com um binóculo à frente dos olhos, espreitando
para além do mar.

A roupa pendia no azul. Os muros estavam quentes.
As moscas liam cartas microscópicas.
Seis anos mais tarde, perguntei a uma dama de Lisboa:
Isto é real, ou fui eu que sonhei?

Tomas Tranströmer

(vejo que foi ele publicado inicialmente na revista Zunai,
e a tradução é de Luís Costa)

Nunca me pagaram

2011-04-15T22:24:00.000-03:00

Nunca me pagaram para viajar, mas quando me pagaram, eu não estava muito bem. Caminhei muito tempo, um pouco desentendido, por uma pequena cidade. Não me lembro agora se no Brasil mesmo, ou na Itália. A memória nunca funcionou direito e sempre teve o costume de misturar tudo, tantos os lugares quanto os nomes. As paisagens quase que se repetem dentro de minha cabeça. Uma paisagem se sobrepõe à outra, ou um paisagem rouba o lugar da outra, de forma que nunca sei exatamente qual a paisagem verdadeira, se é que existe alguma coisa verdadeira, fora deste espaço ocupado pelas palavras. Talvez acabe me desviando do rumo. É outra doença, que nunca passou. A do desvio. A de nunca conseguir me manter apenas numa rota, a única rota, a rota lógica de um caminho. Quando abro uma pequena brecha nessa rota, logo outra rota se forma rapidamente e me desvio, sem conseguir retornar tranquilamente à rota inicial. Quando volto, é a custa de um esforço enorme. Um grande esforço. Já me disseram que isso se chama preguiça, que tenho preguiça. Quando me pagaram para viajar, eu devia estar com preguiça.